Willa, jolie poupée égarée. La fille à la tête embrumée, aux rêves lucides perdus dans le sombre étoilé d'une nuit craquelée. Les comètes dansent dans sa jolie petite tête blonde, se mélangent aux morceaux de rêves volatile dansant dans ces méandres. Willa, comme le tic tac d'une horloge déréglée, comme la rosée du printemps. C'est un chant doucereux, un chant innocent, brisé de mille et un souvenirs, c'est l'animal qui se cache, qui attends que le froid cesse. C'est un tout, c'est un rien. C'est une brise d'été tournoyant dans le vent glacé, c'est une tornade, c'est le cri déchirant la nuit, ou est-ce le clapotis calme de l'eau un soir d'été. Willa, comme la noyade. Un souffle qui s'éteint dans ces poumons las de résister, la vague qui enfonce ce corps meurtris dans les profondeurs glacées de la mer, qui la rejette sur la rive. Ô jeune sirène étrangère, abîmée, meurtrie. Avec ces yeux qui voient tout sans voir à la fois, où t'échappe-tu cette nuit.

mon coeur mis à nu. Willa. N'est-ce là qu'un simple prénom abandonnant à la mer sa douceur, sa pureté. C'est les yeux dans le vague, dans le bleu de la mer ou dans le froid du ciel, comme s'ils cherchaient un espoir, un endroit, une personne qu'elle seule peut voir, fantomatique illusion de cet esprit éprit d'utopie, de sombre mêlé de pureté. Alors que tous se cherchent, elle s'abandonne, jette son corps meurtris dans les bras humides de ces vagues tortueuses. Elle hurle à la nature, chant brisé de milles émotions, s'accrochant à tout, aux oiseaux, à leur liberté, aux étoiles qui filent dans ce ciel sans lune, sans espoir, aux rochers, forts et instable, aux flocons nacré dansant dans le vague, à tout. Tout ce qui est réalité, tout ce qui est présent, passé et futur, car le rêve, éphémère et saisissant, est trop souvent encré en elle. La possédant, faisant d'elle ce qu'il veut, la manipulant comme le vent fait tourner les feuillages, les flocons dansant dans un long hiver glacial.

Conscience. Tu te perds dans l'illusion, toi, la fille qui ne veux pas vieillir, qui ne veux pas quitter l'enfance doucereuse qui s'oublie, qui se perds dans le lointain. Tu t'engouffre dans la poésie, dans le pure et le sombre, ô tristesses cachée par ces sourires, par ces prunelles d'un bleu trop profond, pétillants de milles et une étincelles. Tu es dans le déni, Willa, le déni d'une vie qui se perds, d'une enfance qui s'envole dans le vent doucereux qui caresse ta peau lunaire. Tu as oublié son visage, ses yeux, la douceur de sa voix. Tu le cherche dans tout ce qui est pure, dans tout ce qui est innocence, tu le cherches dans le miroir, regardant ton pâle reflet tel un fantôme égaré. Tu le recherche dans la mer où son corps s'est perdu, caresser par ces vagues tortueuses qui lui ont enlevé la vie.

tempête d'illusions. Ses pas l'avaient portée dans la tempête, violente caresse de la nature contre son visage de porcelaine, emportant ses longs cheveux dans ce vent qui se révoltait. Il semblait vouloir l'emporter avec lui, chantant ses douces louanges infernales. Willa, elle ne s'inquiétait pas de savoir si son corps allait s'écraser contre les falaises instables remplies d'histoires, elle resterait là, le regard perdu dans l'intensité de ce paysage brumeux qui s'offrait à elle, aussi longtemps que ses jambes la porterait. Le son des vagues se déchaînant contre la falaise où elle avait trouvée refuge semblait l'hypnotiser alors qu'un chant doucereux, ô douce mélodie contrastant avec ce temps trop gris, trop sombre, s'échappait de ses lèvres pour s'envoler librement dans ce vent dangereux. Elle se sentait libre, vivante, parmi la tempête qui faisait rage, qui emportait son corps fragile dans le vent. Les couleurs ternes qui s'offre à ses prunelles trop clair, trop bleutées pour ce temps tout de gris construit deviennent pour elle magnificence, uniques, remplies de significations que seule Willa comprend. Les autres, ils ne font que voir, ils ne creusent pas sous la surface. Elle, elle sait. Elle sait que cette tempête renferme mille et une beautés, mille et une couleurs dissimulées. Ses pensées vagabondent sur ces gens autours de toi, ignorant tout. Elle ne le dit pas, n'y pense pas trop fort, mais elle rêve de les voir se réveiller, qu'ils arrêtent de courir dans tout les sens en quête de bonheur, d'absolu. Il est juste là, devant eux, le bonheur, juste sous leurs yeux. Ô quel triste sort de ne jamais voir. 

Stéphanie, écailles de lune, storyteller, Theonie et j'en passe. Vingt ans, maman d'un petit garçon prénommé Théo. Québécoise et Acadienne. J'ai trouvé le forum sur bazzart, je dois dire que j'en suis tombée amoureuse. Vous êtes beaux, ça vends du rêve tout ça!     Code: [b]Pyper America Smith[/b] (willa doherty)

   

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